Paris, Paris

Und diesmal berichte ich nicht von Rosen, Regen und friedlicher Stille, diesmal erzähle ich von der Stadt der Träume.

Die Franzosen, die nicht in Paris wohnen, hassen es. Warum, fragte ich? Eine Lehrerin aus La Rochelle erklärte mir, dass man die Pariser schon von weitem erkennt. Sie haben einen anderen Fahrstil, sie stören die Ruhe, sie stören die Freundlichkeit und sie nehmen die Ile de Ré für sich in Anspruch. Es müssen Monster sein, die da leben. In der Schule erzählten sie von vereinsamten Menschen, die in viel zu engen Wohnungen hausen. Sie erzählten von Ratten und Gestank und Lärm.

Nun, wie erlebte ich Paris? Ich kann es euch ja mal aufmalen. Also in der Mitte ist ein grauer Eiffelturm, der durch die Ausgangssperre nicht leuchtet. Links unten ein paar Rotweinflecken und Glassplitter, die das Paper ein bisschen kaputt gemacht haben. Das Wasser der Seine fließt einmal quer durchs Bild und spült allerlei Krimskrams an. Das Bild weicht auf und zurück bleiben Schatten von einem genialen Wochenende. Nur die Konturen der Pariser Fenster bleiben. Das geschwungene Art-Déco-Eisengeländer klammert sich ans weiche Papier.

So sieht’s in meinem Kopf aus und jetzt erzähle ich‘s ein bisschen realistischer. Alles fing damit an, dass unser Apartment kurzfristig storniert wurde, mein Geld aber schon weg war. Die Zugreise von La Rochelle nach Paris fühlte sich an wie 5 Minuten, da ich ununterbrochen in der Warteschleife von Booking.com hing und bis zum Ende nicht klar war, wo wir schlafen werden. Letztendlich hätten wir schon einen Platz unter der Brücke gefunden. Da haben es sich Menschen wirklich wohnlich eingerichtet, wie wir später feststellten. Aber es gab ja leider noch die Ausgangssperre, die uns stresste.

Am Ende, nach weiteren Beschwerdeanrufen und sich dumm stellenden Mitarbeitern, hat alles funktioniert und wir erhielten noch ein Hotel am Stadtrand. Das war auch der einzige anstrengende Teil unserer Parisfahrt, denn danach glitt alles nur vor sich hin wie Butter auf Schwarzbot (in 3 Wochen gibt wieder richtiges)! Unsere Gruppe harmonierte wunderbar und auch das Wetter war perfekt. Da ich in den letzten Jahren das Sightseeing in Paris schon abgehakt hatte, musste ich nicht unbedingt von einem zum nächsten Punkt hetzen. So tauchte unsere kleine Gruppe wie von selbst in das bunte Treiben ein. Ich versteh nicht, wie man diese Stadt nicht mögen kann. Wir ließen es uns gut gehen und spazierten den ganzen Samstag einfach durch Paris, mit Pausen in süßen Cafés oder Schläfchen am Ufer der Seine, sofern das möglich war, denn auf einem Hausboot daneben wurde eine arabische Hochzeit gefeiert. Wir beobachteten Menschen, indem wir zuerst die Schuhe und dann den Rest des Körpers betrachteten (Achtung Suchtgefahr), wir suchten DIE Straße und zwei von uns ununterbrochen Kaffee. Wir suchten Flohmärkte. Wir fanden Geld.

Das Highlight war das Centre Pompidou. Das ist das riesige Museum, das aussieht, als wären Mc-Donald-Rutschen außen drangebaut worden. Es war schon immer mein Traum, dieses Museum zu besuchen. Ich kannte schon die l’Orangerie (falls ihr Monet liebt, geht dahin) und das Musée d’Orsay, ein in ein Museum umgebauter Bahnhof. Doch das Centre Pompidou war ganz anders. Die Mc-Donald-Rutschen an der Seite sind in Wirklichkeit Rolltreppen, mit denen man am Gebäude außen hochfahren kann und einen tollen Ausblick auf die Stadt hat. Es tat gut, nach fast einem Jahr wieder in einem richtigen Kunstmuseum zu sein. Beeindruckt hat mich Fernand Léger und natürlich Chagall, dem ein ganzer Raum gewidmet wurde. Etwa vor einer Woche war ich mit einer Freiwilligen in Bordeaux im U-Boot-Bunker, in den bassins de lumière. Dort wurden auf zauberhafte Weise Werke von Künstlern wie Monet, Chagall und Klein an die Bunker-Wände projiziert, sodass man wirklich in das Kunstwerk eintauchen konnte. Umso schöner was es, die Kunstwerke nochmal in echt in Paris zu sehen. Und auch das patentierte Blau von Yves Klein entdeckten wir, eine Leinwand, die einfach nur blau ist. Na, welche Farbe wollt ihr so patentieren lassen?

Besonders lustig war der Moment, als eine Freiwillige begeistert auf eine Vitrine zeigte und rief: ach die Tassen von meiner Oma aus Jena! Gut, dass die Tassen der Oma sogar Potential fürs Centre Pompidou haben, dachte ich. Doch das hitzebeständige Jenaer Glas ist tatsächlich weltbekannt.

Stellt euch mal vor, ihr sitzt in Berlin im Café zum Frühstück und bestellt einen „Deutschen“. Das ging mir durch den Kopf als wir im Café Jade saßen in Saint-Germain, ein sehr elegantes Viertel und ich wie die anderen unserer Gruppe einen „Français“ (ein Franzose) bestellte. Das ist ein Orangensaft, ein Kaffee oder eine heiße Schokolade und ein Croissant zum reintunken. Köstlich! Dieses Frühstück wird uns noch ewig in Erinnerung bleiben, weil es da so eine Hutsituation gab. An diesem sonnigen Morgen saß außer uns nämlich noch ein Mann mit Hut an einem kleinen Tisch. Er beobachtete Menschen und schrieb etwas in sein Handy. Musiker riet einer von uns. Schriftsteller. Nein irgendetwas mit Theater. Schauspieler. Tänzer? Irgendwas mit Medien? Seine Jeans hatte Löcher, er trug einen dünnen Schal. Eine Freiwillige hielt es nicht mehr aus und als ich von der Toilette zurück kam, saß sie mit dem Fremden am Tisch und plauderte wie mit einem alten Freund. Das ist Paris. Also Cedric, falls du das hier irgendwann einmal lesen (und übersetzen solltest) würden wir gern wissen, ob du diese Begegnung in eine deiner Komedieshows eingearbeitet hast.

Ja und Paris sind auch Skater, die eine Matratze auf den Köpfen transportieren oder Menschen, die mitten auf dem Fußweg auf einer Matratze schlafen.

Sollen die Rochelais sagen, was sie wollen, schrecklich ist etwas anderes.